Ma mi sento sapete? Mi sento il subbuglio
Mi sento la frana la colpa
Mi escono parole CRIMINE FASCISMO DELINQUERE
POPOLO VUOTO SENZA OCCHI E BOCCHE OSCENE
Mi sento la rabbia che non passa
Mi dico: semplificare ripiana cancella offusca è povertà
La complessità è buona è ricca è consapevole è d’uomo
Mi sento l’assurdo che siamo
Mi sento la poesia banale
Mi sento la ferita del sangue non mio
Che scivola nel mare
Mi sento che si va avanti così senza nulla fare.
20-1-19
Difficile difficile
Oggi è pugno chiuso
(non minaccia, è stretta di semi nel palmo
Mattiniero è un merlo
poi passeri e tortore e ballerine così apro il pugno
per la piccola folla)
è contentarsi di una finestra
Ma è formicolio disperso
I semi hanno impresso il palmo
Trasudato aroma pensieroso
Leggero canto di ballerina sul ramo
Solo natura è poesia
è scodella di brodo nelle giornate d’inverno
Oggi è viscere bislacche e aggrumate calde
È storia di bandoli è raccogliere gomitoli
Di colori diversi è il kitsch
Un coro kitsch di bulimia
Armonia d’esperimento verminaio di parole
e sassaiola confusa di crocchio d’attesa
sto radendo il cielo con un tosastelle
Perché sento una morte di vento.
19-1-19
Ti ascolto da lontano moto uniforme di pianoforte
E forte nelle corde
Come se ti dicessi leggera foglia vieni sulla soglia delle mie parole
Una mattina ancora fresca di pioggia oso chiederti di salire sul sentiero
Le radici a fior di terra nervi delle mie paure
Oso chiederti l’abbraccio di un braccio di voce e la tua lontananza
Non tagliare gli sguardi al mare sono per me
Ed io raccolgo le nebbie del primo raggio e l’assetto sfiorente di un giardino
Raccolgo e mando al segmento di viaggio tra le ruote
Prendile come note senili di un passo di danza nel vuoto di una stanza.
18-1-19
Osare e scrivere senza essere densa in qualche momento
soltanto densa materia o pioggia che nutre istante chiaro
mentre diventa
Bordato di ruggine rossa di ferro sulle parole che sole senza prenderle per mano scivolano e da sole s’inventano strade senza sostanza
senza sangue sui piedi senza briciole d’interezza senza intenzione d’orgoglio restano chine nelle mie mani calde col mio caldo corporeo e femmineo rivestito di flanella lenzuolo sotto ad un disegno modesto
di stoppa e carne con il tempo non consegnato
se fosse scampolo d’accento sfuggito.
Essere qui e un insieme di me disgregato sui tasti
Sulla biro e sui tasti come se passasse un’ala che mi spiuma. Poi un aggregarsi fulmineo di nebbia.
17-1-19
Si muove musica
È mantello è oscurità velata
È il tabarro di Cesare in volo sulle spalle
È le pieghe velate di neve
È volo di corsa in bici
È velo di brina sui baffi
È folto sopracciglio e pieghe del volto
È folta voce e folte mani larghe
Pozzi gli occhi ceruleo in fondo
Si vedeva la nuvola chiara
Che il tacere suo disegnava
È il toscano tagliato a metà
È conosciuto a metà
È una folta pelliccia e ristagna.
16-1-19
Certa brezza dell’inverno dormiente
Suole asciutte e bianche e sole
Mi sceglieva le tempie azzurre
Ed era azzurro anche un cielo
Una certa brezza azzurra mi slegava
I capelli fragili, il crepitìo
Di quasi cristallo
Si formava diversa una cresta d’aria
Rimirava rigirava e mangiava le foglie
Di quasi subbuglio
La cresta d’aria era fine e profumo
E mieteva il respiro dell’erba
Di quasi giaciglio
Mi vestiva allestiva in parte nuova di me
Con la sua forma grecale
Era notte di quasi speranza
14-1-19
Con una folata d’aereo si sparsero pupille
Per riportarmi ad un mondo più grande
Le stavo assestando al frigo come si usa
con le calamite dopo un viaggio
E non so, mi sei venuto in mezzo
Come arrivano messaggeri i silenzi
So che mi abbracceresti con un calore di sabbie
E con la voce che è bosco di scintille
Sto sistemando delle cose con la perenne intenzione
Di trovare loro il posto adatto
Non trovo mai il giusto luogo
Potrei decidermi dopo l’ordine costruito
So che mi baceresti le spalle, ma
io non vorrei amarti con un amore lieve
Veglia su di me il cuscino
È piuma d’oca tramandata dall’infanzia
Uccello migratore e instabile
Finirebbe per guastarti l’ala mia piumata
Su di lei pioggia e fiume sgrondano
Senza sosta scivolando dalla sua libertà
Anche l’aria scivola fluttuando
Troverà forse una conca di stanziale pazzia.
12-1-19
